Le lettere d’amore che ho scritto non mi piacciono più.
Quelle che tengo ancora, per lo meno.
Non mi piacciono più.
Ci sono delle donne in giro che avranno un ricordo di un me che non mi piace.
Magari a loro piace.
Magari a loro non piacerebbe dell’altro che sono diventato.
Ma a me non piacciono e basta.
E non lo so come scriverei una lettera ora.
E non lo so se scriverei una lettera ora.
Chiudere tutto in poche righe, e renderlo eterno, e farselo piacere per sempre.
È una fatica non da poco.
Non lo so.
Renderlo eterno.
Farselo piacere.
In certe sere come questa mi chiedo che cosa scrivo a fare.
Certe sere.
Come questa.
Cosa scrivo a fare?
Per chi scrivo?
E mi rispondo solo “Eh”.
Eh.
E basta.
Sto qua che me lo chiedo, e rileggo queste lettere ritrovate, e me lo chiedo ancora, e ascolto Neil Young, e me lo chiedo, e rileggo le lettere, e ascolto sempre Neil Young, e sto qua a chiedermelo.
Per chi scrivo?
Eh.
29.05.2016
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